La fine brise caresse le visage, fenêtre ouverte, les feuilles tournoyant dans les chaudes couleurs. Les cheveux dorés s'élancent tel un foulard maudit. L'on sourit car l'on se souvient. Ailleurs. L'automne est sa saison préférée. Neutre. " Tu me manques " . Puis s'étendre dans les profondeurs de l'âme sur un fauteuil. Mal assise. Tourments, dénoyautés.

Ne sais pas. Ne sais pas. Ne sais pas.