• Bulles

    Canapé. Il fait si froid dehors. C'est la raison pour laquelle nous sommes là, s'observant les uns les autres, d'un air totalement désoeuvré. Paroles sans interêt, suivant les gestes. Bulles, bloquée. C'est si beau, l'on regarde, longuement. Les doigts touchent d'un geste fin les rebords. Puis les lèvres collent et la bouche se délecte. Sourire. Rires. Le sel fond. Alors prenant la main, distinguant les égratinures. Il ouvre sa paume que l'on referme, presque aussitôt, comme pour se voiler la face. Non, je ne veux pas voir, ne veux pas voir, ne veux pas voir. Cherchant un refuge dans le ridicule, pareil, tout est toujours pareil, jamais rien ne change. Utopie funeste. Continue encore et encore et encore et encore. Tout paraît si beau. La pluie fine dehors, marquant de fines traces sur la pantalon. Honte, dégoût, pourtant tu continues, toujours, toujours, toujours, toujours. Putain mais que fais-tu ? Que veux tu te prouver à la fin ? Probablement rien. C'est si triste en observant. Loin. Néons. La mouche dans l'ombre qui se dessine. Contourne. Et nous avec.

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