Parle. L'on entend plus, seulement des sons, abrutis, loin. Dans la brume matinale les pas se dessinent, sûres d'eux. Etouffe. Alors la porte se calque, la même, comme toujours, comme si elle était l'ultime but. Les nuages dansent dans le ciel gris et l'esprit est déjà parti. Ecorche moi. Métamorphose. Les yeux partent, dans un délire extatique, ce n'est plus moi, juste. C'est si beau vu d'en dessous. Parle, relâche. Pression. Rayons qui se forgent à travers les rainures. Beau ? Rien n'est si parfait qu'à présent, perceptible et abstrait, intense et voilé.

Je n'ai aucun regret maintenant L'air est si froid et tendu Laisse moi aller dans sa chambre J'aimerais (..) D'où venons nous maintenant Notre respiration est devenue trop forte Emmène moi loin d'ici Cet endroit n'a plus jamais été le même Mais au fond, qu'est ce que tout cela veut dire ?

Empêche moi de me réveiller pour croire ça. Empêche moi de me réveiller pour croire ça.