11 h 18. Le bus est à l'heure, l'on descend, douleur au ventre, comme à l'habitude. Le froid glace, la musique plaintive résonne toujours mais un semblant d'éclaircie flotte, encore. Maison. Sonne. " Bonjour, je viens voir .. " Sourire du père. " Il dort -comme toujours - ". Précision fortuite. Les chaussures se décrochent. Il fait nuit. Les yeux ne s'habituent pas à la pénombre. Là, roulé sous la couette, la pureté à l'état pur. Les visages sont si paisibles en dehors de la réalité. " J'aimerais que tous mes cours d'histoire ressemblent à cela.. " A peine sortit de la léthargie que les tourments s'envolent, là, peut-être là-bas. Ailleurs c'est ici. Passe. Trépasse. Puis les regards - loin. Les cheveux cachent et c'est tant mieux. Alors, comme si l'on ressentait tout, comme si tout était là, cadré. Viennent les paroles qui blessent, qui font mal. Fait exprès ? Non, ne crois pas, juste. Les yeux s'embuent mais non, non, respire, non, non, respire. Il ne faut pas, pas là, pas ici. " Je ne veux pas te faire de peine " " Juste que tu sois heureuse " Tu ne peux pas ; Tu ne comprends pas. Ca brille là. Les bras s'observent, les ongles empoignent. Non, non. Un, deux. Plat. Pars.   

I must fight this sickness  find a cure...